Qualquer Coisa Assim

Essa roda que gira em êxtase - o 1º Grande movimento

2010-11-24T15:08:00.000-08:00

Os primeiros dias

evitou o abraço. Sabia que deveria dividir qualquer possibilidade de afeto em muitos pequenos gestos de modo a preencher a eternidade que cabe numa vida.Todo gesto pequenino e lento. Fração complexa de coisa imaterial e portanto impossível de ser medida. Limitou-se a lançar um olhar de soslaio. Até a visão do ser amado deveria ser evitada.
  "Ser amado". Não convém aqui falar em amor, já que esse sentimento é inevitavelmente associado a clichês românticos e limitado por aspectos morais pertencentes a determinada organização social. Tratamos aqui de níveis subjetivos complexos da compreensão possível entre duas criaturas que respiram. Relações de conhecimento que se travam em campos sutis e obedecem rigorosamente a leis físicas de energia. Ciência pura.
  Ela não pôde mais conter a coceira que a incomodava a pelos menos três noites e três dias - pulgas piolhos, imaginou. Deixou com suas unhas crescidas um rastro de sangue na coxa branca. O que verdadeiramente importava a ela era a respiração do outro na cama. Será que também estava acordado? Sabia que deveria economizar também palavras.
  Evitou pensar no caminho percorrido até aquela cama. Um longo trajeto de sorrisos, abraços, rosários, ave-marias, amigos, o trabalho agradável na fábrica, o processo repentino por meio do qual tudo foi destituído de sentido.
  Revira-se.Espreguiça-se. Inspira fundo o cheiro de mofo. Os dedos manchados de sangue tremem, todo o corpo manchado de leve vertigem e coisa parecida com esperança treme.
  A vida se resume agora a esse quarto de hotel barato - com lençol furado, colchão velho sujo rasgado, paredes com infiltração e rachaduras, banheiro repleto de manchas vestígios suspeitos. O hóspede tem direito a um preservativo, um pequeno sabonete e uma toalha encardida.
  Mas eis que, exclamação, o celular de nossa heroína toca. Depois de tantas noites e dias, talvez cinco, talvez mais, pela primeira vez um resquício da antiga rotina com a qual o casal preenchia a vida invade esse retiro pouco espiritual mas muito edificante a que eles se submetem. Ela observa o aparelho, deixa tocar durante um minuto e vinte segundos, depois atende. Alô

Antes do começo

8:00h Ela passa o cartão de ponto. Atravessa a catraca. Cumprimenta sem muita intimidade as colegas de trabalho.

O QUE PERMANECE IMÓVEL NÃO PODE SER DIVINO

2010-10-17T11:26:00.000-07:00

"Quando executamos alguma coisa estamos apenas repetindo o que os outros fizeram, dispersamos energia e ficamos vazios. Mas quando criamos estamos absorvendo toda a energia que há na Terra e nos céus, crescemos em nós mesmos, e só teremos é que suportar essa grandeza para que não nos destrua, e é preciso ter cuidado."

Moacir C Lopes - A ostra e o vento

Verde Valsa

2010-10-02T18:30:00.000-07:00

Posso escrever
E poetizar
..............Mas não me convém

..............Posso arder
.......E posso amar
Mas deconheço o caminho

Em meu vasto
Vazio interior
Onde não habita a
...............Poesia
Onde não habita o
...............Amor,

É lá que se passa
Esta divina dança,
.............Valsando
.............Lentamente,
Pequeninos e coloridos
Pedacinhos
.................de esperança.

*

2010-09-26T16:58:00.000-07:00

"Mas para você revelo humilde: o que importa é a Senhora Dona Vida, coberta de ouro e prata e sangue e musgo do Tempo e creme chantilly ás vezes e confetes de algum carnaval, descobrindo pouco a pouco seu rosto horrendo e deslumbrante."

Caio F Abreu

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2010-09-22T15:26:00.000-07:00

essa Roda que gira em êxtase - 1º movimento

2010-09-19T17:53:00.000-07:00

Quando de repente sua vida tem (quase) todos os elementos necessários pra se tornar uma tragédia muito bem estruturada? Hein? E o parênteses e o negrito são um paradoxo da esperança.

O patético tá super relacionado com a Tragédia. Claro ! Dizem que "tragédia é a coisa mais fácil". E parece que é mesmo.

O menino tava num mau momento. Uma discussão familiar patética. Possibilidades devastadoras e terríveis. Possibilidade de alma quebrada e breve, curta. Alma não, corpo. Ele não sentia culpa mas muito medo. Porque é uma inclinação natural de todo aquele que vive defender sua vida. Assim como existe uma inclinação (auto) destrutiva em todo ser vivo. Outro paradoxo? Ah pra quê evocar cenas de tragédia anônima e cotidiana? Ou podemos mesmo falar em melodrama - ás vezes é preciso ser raso.

8988888888888888888

2010-04-21T18:49:00.000-07:00

Olhou para frente. O espelho do banheiro. Ás vezes era preciso. Olhar para frente. Há pouco havia falado com a mulher que amava, por telefone. A voz dela soou irritada. Se tivessem se demorado mais três minutos na conversa teriam discutido. Os momentos em que as vozes soavam irritadas eram bons. O amor não necessitava da frase “eu te amo”. Era intenso, palpável, visível – o que sentiam um pelo outro. Já as discussões costumavam machucá-los, principalmente a ela. Olhou para frente. Distraiu-se observando o azul desbotado de sua blusa. Sua figura no espelho sempre o surpreendia. O azul era morto, assim como um veludo muito velho e embolorado. Escovaria os dentes, voltaria para sua mesa de trabalho. Pensaria em mascar um chiclete ou chupar uma bala ou comer um pedaço do bolo que sobrara do café da manhã e estava adormecido na geladeira – acabaria por roubar um bombom da mesa de Clélia. Clélia a-sorrir-diria-sem-fechar-a-boca: “Danado! ( p a u s a) Pega mais um, pega”. O homem passaria a tarde caindo de sono. Sono de quem acorda quatro horas da manhã, vive mal, ganha pouco e é consideravelmente feliz.
A visão de sua blusa no espelho havia hipnotizado-o. Instalou-se no homem ou no banheiro um instante absolutamente lispectoriano. Vontade de existir no azul triste, existir no que já foi. Uma vontade terrível de passado. E como isso o cansava – o passado. Repassado, recontado, relembrado. Redoído. Pensou suavemente no menino. Jamais diria a Leila sobre o menino. Não que ela não fosse compreender. A mulher não sentia ciúmes. E costumava entender a morte. Não contaria nunca nem a ela nem a ninguém, pois era impossível dividir aquilo. E era preciso não pensar – para esquecer ou transformar aquele passado em nada. Por quantas noites Raul ainda lhe masturbaria no metrô? Quantas vezes ainda acordaria banhado no sangue da quase criança? Um sangue de vermelho doloroso e cheiro enjoado, a textura de vida que não se acaba. Não se acaba. Depois do gozo o ato sexual se acaba para os homens, e eles não mais se beijam ou sentem carinho um pelo outro, sequer se abraçam. Sentem um nojo leve. O amor entre dois homens é sempre um tanto bruto e irracional e menos amor. O sangue não se acaba, pelo peito, as coxas, a barriga e o sexo; o corpo tranquilamente morto ao lado. Vermelho enferrujado e ainda vivo não se acaba. Azul. Sua blusa não era tão velha como aparentava. Evitou mirar seu rosto. A intensidade da cor ainda o entretinha. Odiava o reflexo de seu rosto, sempre o decepcionava. Sempre uma expressão verde-amarelada, mal-humorada, quase rabugenta. Não entendia o porquê de suas feições não acompanharem seus sentimentos, dentro de si havia tanto amor, alguma alegria, uma esperança; uma coisa meio como quase uma felicidade estúpida. Mas em sua face aquilo – cara de quem tem apanhado desde que nasceu. E a vida nunca lhe batera e sempre até lhe fora boa. Gosto de boca mordida. Ódio. Ódio mesmo só sentia por seus pais.
– Você tem cara de quem nasceu rico.
– Você... Você também.
– Por que você trabalha tanto, se nasceu rico?
– Briguei com meus pais. Faz um ano, um pouco mais...
Veio um silêncio agradável. Por que as palavras nem sempre acompanham o que sentimos. Quase sempre o silêncio é mais comunicativo. Os dois preferiam assim: um silêncio grande e sem beijos, onde soubessem que se desejavam.
– Raul... Não acho que Raul é nome pra um cara da sua idade.
– Acha feio?
– Um nome forte.
O homem passou a boca pela nuca de Raul, l e n t a m e n t e. E houve um anúncio e passaram-se mil anos, tudo imobilizado e desesperadamente vivo. O menino deixou-se abraçar por trás, aquela boca um tanto úmida a sugar-lhe a nuca devagarzinho. Ah, tudo que ele desejava: sentir-se amado e diluído em meio à claridade irritante do quarto, que os braços e pêlos se percorressem lambendo-se todos. Que as línguas, bundas e pênis se encontrassem pacientes, num carnaval todo azul brilhante. Que ofegante o outro lhe machucasse, penetrando-o apenas assim: com a força de um homem. _______________................
..................................................________________________________________________________
Desejava agora menos que o sexo, queria o desejo, o calor, a falta de sentido que a hipersensibilidade dos sentidos traz em momentos extremos como este, i n f i n i t a m e n t e.
– Ah bebê, quanto mais dor você sente... Mais prazer você me dá. Não é injusto?
O sol continuava o mesmo dentro do quarto, constante, amarelo. Já o nojo leve existia entre eles. Uma tensão e um suor agora gelado pelo corpo de Raul; corpo tão magro e interessante em suas formas. Percebia-se tudo em seu corpo, ele não cabia apenas em si. Como é possível uma coisa larga, flexível, prolixa: alma. Como é possível uma alma contentar-se apenas em ocupar um corpo? Uma alma quer estar dentro de tudo, fazer parte de tudo... Entrar pelas paredes e pelo chão, entrelaçar-se ao plástico mais duro, à borracha mais barata. Vagar em meio a sistemas virtuais. Possuir outros corpos, abraçar outras almas. Com uma faca na mão direita e a mão esquerda estendida toda solícita: não as mãos comuns, as mãos da alma. Arranhar todas as superfícies, as mais imundas, as mais lisas, as mais negras, as mais neutras... Ter um pedaço de tudo dentro do eu. O corpo de Raul tão branco, pêlos grossos e negros, longos. Deslizou a mão esquerda e pequena pelo peito do outro com afeto, passou-a pela barriga e fez uma carícia breve.
Azul. Azul. Azul.

O engraçado é que eu to sempre descobrindo e esquecendo o quanto eu gosto de atuar.

2010-03-21T17:50:00.000-07:00

Eu não sei o que eu quero fazer no teatro.
Mas sei que não é nada do que eu tenho feito. Também não está muito perto de nada que eu tenha assistido ou lido. Sei lá...

O que eu penso de um teatro sincero existe na minha cabeça de forma abstrata. Talvez porque esses pensamentos só façam sentido se forem tranformados em prática, na sala de ensaio. Mas não sei com quem. Nem como.

É uma sede de coletivo, de verdades e inquietações partilhadas... De que a cena seja essencialmente um lugar de risco, sem regras que limitem a criação.

Eu preciso estar em risco. A entrega é um encontro difícil e que se atinge lentamente. Para existir esse encontro é preciso que o ator esteja relaxado e a vontade em cena, ainda que esse seja necessariamente um lugar perigoso.

Eu sou tímido. E quando eu comecei a fazer teatro na escola, na 7ª série, a gente fazia muitas apresentaçõezinhas e era um puta sofrimento. Umas 80 pessoas no público por apresentação, sei lá, e eu morto morto morto de vergonha... Mesmo nas experiências que eu tive com teatro antes disso, sempre foi muito sofrido pra mim a coisa de estar na frente de um monte de gente que espera que você diga algo, que você faça gestos, que você se mova... Claro que isso mudou bastante. Mas a essência desse sofrimento ainda existe em mim. E talvez esse seja o meu prazer maior em representar. Um sofrimento que é pura vergonha e timidez. A sensação de estar num campo absolutamente aberto a criação, a principio, deve ser parecido com isso. Depois deve ser um prazer mais simples.

O engraçado é que eu to sempre descobrindo e esquecendo o quanto eu gosto de atuar.

FLORES HORIZONTAIS

2010-03-21T17:07:00.000-07:00

Lembro de um poema seu. Um trecho. Me desculpa trazer tanta coisa perdida. Não queria trazer tanto peso nesse abraço. E eu que pensei que não soubesse sentir saudade. Sabe o que aprendi nesse tempo que fiquei sozinho? A rir. Eu vi na tevê uma estória muito interessante. Acho que nem sei contar. Eu contando você não vai achar engraçado.
Sobre uma mulher que gostava muito da natureza. Um dia ela encontrou um anão muito velho que deu para ela umas sementes amaldiçoadas. A mulher, que gostava de apertar terra molhada nas mãos e que regava plantas com a própria saliva, semeou, regou, esperou. E ela cuspia muito encima porque não brotava nada. Depois de uns meses, um tempo, não sei. Nasceram. Flores engraçadas, esquisitas, venenosas, horizontais. Não cresciam pro’ alto. Pro’ céu! Pro’ sol. Acho que elas eram um pouco humanas. Eu lembro de um trecho de poema seu. Falava de uma flor, uma azaléia.

Azaléia rosa e perfumada que secou
Outro amor banal que chega ao fim
A solidão que se prolonga, arranha e seca o pranto

Você já escreveu uma ou outra coisa bonita. Saudade do tempo que eu tava aqui. Você escrevia e eu não via tanta tevê. Assisti na tevê o programa de uma mulher loura que falava de muitas coisas. Ela leu uma mensagem, meio religiosa ou de auto-ajuda, não sei. Ela olhou bem para a câmera e perguntou quantas pessoas eu amo e como tenho mostrado isso a elas. Abaixei a cabeça e lembrei de você e fiquei sem pensar em nada. Depois me veio na cabeça a estória do anão e das flores horizontais. Ahhh eu trouxe uma coisa pra você! Escuras flores puras putas suicidas sentimentais.

[ A partir da voz de Elza Soares no poema de Oswald de Andrade musicado por um tal Zé Miguel Wisnik. ]

2010-02-22T16:53:00.000-08:00

Mediocriaremos

Um anti-computador sentimental

2010-02-22T10:16:00.000-08:00

macaco que virou homem

2010-02-22T09:49:00.000-08:00

Nada grandioso. Interpretação minimalista. O ex-macaco faz o seu relato á uma academia.
Sim Sim o macaco para se tornar humano não teve que aprender muito, apertar mãos, fumar, beber, falar. A questão que realmente me ficou do espetáculo: pra que serve uma grande atriz?

[ comentário de "Comunicação a uma academia" com a Juliana Galdino e um figurante ]

2010-01-19T19:15:00.000-08:00

Eu entrei num prédio e me lembrei como eu me sentia mal no tempo em que todos os dias eu precisava entrar num prédio e passar 8 horas lá dentro, de segunda a sexta. Nem foi há tanto tempo atrás. Sem exagero... Tudo me deprimia ali. A arquitetura do lugar, o elevador, as pessoas todas tão gentis - bom dia - boa tarde - como você tá querido?, o computador, a cadeira onde eu passava o dia inteiro, a comida no por kilo ou na padaria ou no restaurante rustico. Eu fico mal só de lembrar. Um nó sincero na garganta. Ah como aquilo me doia!
Quando eu tava com uns 12 ou 13 anos eu notei o quanto tenho pouco talendo pra vida. Para a vida no geral.
Mas agora eu acho que não é só isso. Eu não levo jeito pra conviver com pessoas.
Existe gente como eu, não somos tímidos, apenas não temos talento pra conviver.
Acabou um ano e outro começou. E eu na mesma merda. Parado. Sem a mímima idéia de caminhos possíveis.
Um dia o presidente da empresa virou pra mim e perguntou " você vai nos dar o retorno de tudo que estamos investindo em você?" Eu - e nesse momento sim eu me senti VÍTIMA DO CAPITAL, meu deus foi inevitável - respondi: "Sim, claro".
Eu posso não ter ficado na empresa, mas sei que continuo respondendo "sim, claro". E inevitavelmente continuarei.

2010-01-05T17:06:00.000-08:00

Porra quem falou que seria fácil?

2009-12-27T17:54:00.000-08:00

A mulher não olha. Evita imaginar.
O homem estaria ali. Nu.
Meu Deus... por que deixei as janelas de casa todas abertas. Com esse verão terrível, tempo abafado, eu vi no céu nuvens horríveis, pretas... Meu Deus vai chover e molhar tudo. E eu aqui.
Abriu os olhos devagar e não soube se o que sentiu era decepção alívio alegria, não soube se estranhou aquilo.
Mas o homem simplesmente se masturbava. Ela ali tola de olhos fechados esperando a penetração, temendo as janelas abertas. E o amante em seu canto, masturbando-se de olhos fechados numa concentração admirável. Talvez ela devesse se vestir e sair. Chegaria a tempo de trancar a casa - antes que se precipitassem as primeiras gotas de um temporal. Talvez não fosse educado, teria que esperar que ele gozasse, aí então.
Meu Deus, por que esse amante? Não sinto prazer. Nem amizade. Um quase pensamento muito leve brevemente lhe passou pela cabeça. Porque ele me quis.
Não demorou mas pareceu demorar. O homem gozou.
Ela se abandonou e desistiu de ir para casa. Inútil. Já podia sentir a chuva quente e branca lá fora.

2009-12-27T17:53:00.001-08:00

Nada de novo existe neste planeta que não se fale aqui na mesa de bar .

pré nada

2009-12-07T16:20:00.000-08:00

É uma vibração lenta que se apodera do corpo. Tudo muito lento. A essa vibração eu não daria um nome. Fruto do tédio. Das promessas todas. Nascida do fluxo solitário de ódios e sentimentos mais confusos. Dos dias passados em estado de quase febre. O corpo se deixou tomar. Serena e estranhamente, o corpo se deixou. Foi tomado, agora já completamente, por esse pré-estado vermelho que é o ínicio da vibração mais densa. Só os sentimentos mais confusos interessam, vestiremos assim o corpo de abstrações e metáforas inúteis e quase belas. O corpo estará mais nu e satisfeito: necessita de nudez mais sincera. A quase vibração quase lentamente modifica lentamente o quase tédio, nascido em meio ao nada repleto de promessas, ódios, sentimentos mais confusos e um estado de quase febre.
Importa o corpo, e que ele se mantenha assim. Quase aprisionado. Buscando uma intensidade que lhe é absolutamente negada. Na iminência de não sair do lugar. Inércia triste e sem gritos. O corpo se mantém assim. A respiração pouco se modifica. O pré-estado vermelho se mantém. Tudo iminência e quase. Promessa.

[ depois de um dia em casa, desempregado, sozinho, depois de assistir dois filmes, terminar um livro, fazer muitas ligações curtas e ao som dos Beatles ]

Livros

2009-12-02T18:07:00.000-08:00

Diário de Marcela:

Saulo é tão importante que está tomando conta de mim inteiramente. Nem posso mais entregar-me aos afazeres normais, auxiliar papai ou Roberto, que logo escuto seu chamado e corro sempre para ele. Vejo-o em todos os cantos da ilha, sinto-o em todas as partes de meu corpo, e espero que os mumbebos, de asas abertas, gritem do coral as horas que farão noite e possa correr para entregar-me a ele na praia. Já não importa que pai ou Roberto esteja ou não dormindo, já nem cuido que presenciem nossa posse.Tal é a ânsia de Saulo por mim e de mim por ele, que o vejo em tudo na ilha. Impregnado na água do córrego, e quando por ela caminho sinto-o penetrando pelo meu cor-po. No toque de sinos que o vento provoca nas fendas dos picos ele me completa de sons que se materializam como se me beijasse os ouvidos, a boca, os olhos, os seios e os cabe-los, então sinto vontade de abrir-me ao vento e deixar que Saulo penetre inteiramente em mim.Tenho que fazer este registro enquanto distingo pelo menos que o vento é ainda vento, o córrego é ainda córrego, o mar ainda mar, que as aves são aves ainda, porque se con-tinuar assim em poucos dias tudo será Saulo e não distingui-rei mais nada e nas páginas deste caderno só repetirei seu nome...

[ a ostra e o vento - Moacir C. Lopes]

Desabafo moderado

2009-11-22T07:48:00.000-08:00

Hoje fiquei inquieto. Por tudo. Sexta tivemos a penúltima mostra do ano do vocacional. Ontem teríamos ensaio normal. E hoje fui pro ensaio do Pé de Lama.

Mostra

Na primeira mostra em que apresentamos ceninhas do Sete gatinhos eu fiquei feliz - por que eu não esperava tanto. Na hora eu senti uma coisa intensa, na apresentação inteira. Comecei a acreditar que podíamos sim ser um grupo e quem sabe entender a essência do espetáculo.
Já passaram umas 6 mostras... E nessa última eu nem sei direito o que senti.
Pela primeira vez mostramos quase todas as cenas que a gente tem. E pela primeira vez o Anderson participou.

Henrique: Ahh vocês tão caminhando... Teve algumas pessoas que falaram muito baixo mesmo. Mas tem que dar nome aos bois: a menininha e não-lembro-mais-quem e ciclano, etc.

Dida: Ahhhh cara vocês falaram muito baixo. Teve cenas que eu não ouvi/entendi (quase) nada... Não é pra você se achar não, mas cê tava sobrando lá... Só você falava alto. Dá pra ver um trabalho de corpo legal... E aquela coisa de andar de quatro, e do médico que vai rastejando até a Silene... De quem foi essa idéia, da orientadora de dança? Meuu, não significa nada, fica uma ação vazia. Parece que vocês andam de quatro pra justificar o nome da peça.

Eu me explicando: É, tem umas questões bem básicas. A gente fala baixo. Algumas cenas inda tão muito sujas. Mas acho que dá pra resolver.

Ensaio de sábado

Quando me despedi do pessoal na mostra fiz questão de lembrar: Esaio normal amanhã, ás 16h. Só metade do pessoal foi na porra do ensaio. Caralho... Será que por que a Nora faltou no ensaio eles acharam que não precisavam ir? (Quase) NINGUÉM ainda entendeu que não dependemos do vocacional.
Por mais que eles falem de boca cheia: nós somos um grupo. O que diferencia a gente de uma turma do vocacional não é nada. O Vicente, orientador da turma ano passado, falou isso: É todo um processo de passagem, de transição de turma para grupo.
Faz quase um ano que nos encontramos pelo menos uma vez por semana e... Somos uma turminha perdida do vocacional. As meninas só querem saber de brincar, dar risadinha, fazer fofoquinha... "Ahh pq fulano no dia que eu faltei no ensaio ficou puto comigo, e eu não acho isso certo e.. e.. e... "
Eu invensti por que eu queria que desse certo. Queria que todo mundo entendesse junto o que queremos dizer com Os sete gatinhos, e se temos algo a dizer JUNTOS. Mas já vi que isso não rola. Se ao invés de ter escolhido o texto do Nelson tivessemos escolhido qualquer outra coisa o processo seria o mesmo! Se tivessemos escolhido uma adaptação de um musical da Disney ou uma comédia de costumes tosca do século IXX, o pessoal ia fazer da mesma forma e com a mesma vontade.
Talvez não a questão da turma, mas a minha questão pessoal: Intensidade, verdade. Eu tenho algo dizer.

Ensaio do Pé de lama

Como das outras vezes só eu cheguei no horário. Mas normal, bom que comecei a ler um livro enquanto esperava. Eles passaram a peça infantil.
O Roberto deu mil broncas neles: "Isso tá uma merda, se continuar assim eu vou pra casa. Não vale a pena eu perder meu tempo aqui para vocês fazerem essa porcaria."Me passava a impressão de quem tá falando com crianças, "Olha, se não fizer o dever fica sem sobremesa." É absurdo...
Me lembra quando eu fazia teatro na escola e o professor nos tratava exatamente assim. Mais triste ele dando bronca na Sônia: "Sônia seu personagem tá sem expressão etc etc etc... Você não cria!!!"
Quando eu penso em ator-criador não digo só no sentido de criar um personagem. Mas num sentido bem amplo: criar dramaturgias, propor vivências, elementos de cena, cenário... Penso numa coisa coletiva. Sim, o ator vai criar um personagem... Mas ele vai criar encima do que? Da sua leitura pessoal de um texto? Talvez. Talvez esse seja um dever do ator. Mas e o que é que o diretor pode levar para possibilitar que o ator crie (nesse sentido mais amplo)? Levar sensações, imagens, situações, jogos. O ator tem que jogar lado-a-lado com o diretor. Se o ator confiar no diretor sem que exista uma relação de subordinação, talvez exista o coletivo! O coletivo, eu acho, é o que mais chega perto da sinceridade absoluta.
O Roberto falou assim: Eu sou ótimo pra destruir ego de ator. Nunca trabalhos com egoísmo. Não é por nada não, mas acho que esse tipo de diretor é mestre em colocar seu ego acima do ego do ator.
Outra coisa é o teatro infantil. A peça deles tem uma linguarem meio circense, sabe? Por que o teatro infantil sempre mente para as crianças? Por que subestimar? Fazer teatro infantil para vender?? Fazer isso por que? Pra ser bonito? Por vaidade?
Eu assisti uma peça infantil que me agradou. Se chama "Qual será o nome do anão?" Como toda peça infantil, é bem interativa. É baseada num conto de fadas super estranho. Todos os atores se revezam fazendo todos os personagens, masculinos e femininos. Os atores não saem de cena. Dava pra notar uma certa sinceridade e o prazer deles.

Tentar resumir essas coisas só me deu sono.

A questão é que

2009-11-16T17:32:00.000-08:00

Não é só intensidade [necessidade de]. É uma questão mesquinha e adolescente. Talvez envolva ego. E talvez nem seja TÃO adolescente assim. O que posso esperar de mim?

A questão é só essa: estar perdido.

E da intensidade se pretende fazer outra coisa. Me utilizar da intensidade, brincar com ela, rir dela, de todo o sentido de urgência. De bêbado. Saber: o espaço da arte é... todo.
É só estar aberto a tudo, parece simples

Estar aberto não significa entender, é uma predisposição para perguntar! P/ encontrar perguntas! As perguntas todas na prática! Fazer, entrar, se envolver, se deixar tomar, experimentar... para aí sim talvez começar a entender.

O que me irrita é querer ENTENDER, raciocinar, traçar, marcar, desenhar, rascunhar... pra só depois entrar em cena. A cena deve ser um campo perigoso, de entrega. Se houver racíocinio, esboço, existe proteção e superficialidade.

A questão é: Entrega é um encontro.

EU QUERO ENCONTRAR OUTRA COISA

2009-11-08T16:32:00.000-08:00

Eu quero um teatro de dentro. Que rasgue, corte a carne... A catarse com os valores do teatro pós-moderno. Não o vazio do teatro pós-moderno. Não o teatro pós-moderno. Nem o teatrão de antigamente. Quero verdade. Entrega. Não um diretor carrasco. Não uma turminha perdida do vocacional. Atores criando-pensando. Diretor generoso. Que o exercício da profissão do ator seja sagrada, intensa, inevitável... Que o ator morra se não puder exercê-la. Que eu morra se não puder encontrar esse teatro. Se existir um texto... que ele seja a exploração de uma inquietação interna comum a todos, público, elenco, diretor, mundo... Entrar sem pudores nas inquietações coletivas, da alma, entranhadas na carne, no coração. Todo o sentimentalismo inútil. A exatidão cirúrgica, sequidão necessária. Quero só sinceridade. Que esse dilacerar da carne seja o reflexo também de uma inquietação-grito social. Incitação a uma sociedade pós capitalismo-comunismo-tudo-fudido.

Não que se vá descobrir tudo que buscamos. Não é utópico. Pelo contrário, é prático porque é verdadeiro.

Possível.

2009-09-04T20:04:00.000-07:00

Tanto faz pra o amor a perda.

Como também o acaso tanto faz pra o amor.

2009-08-16T19:14:00.000-07:00

Minha vida segue essa uma coisa estranha. Em todos os rumos. E a todo o tempo. InterminávelConstante.
- Outra coisa. Sério... Eu penso e consigo tudo que quero. Mas quando consigo já não quero mais.

Talvez devessêmos aprender o tempo das coisas e andar em harmonia com o resto.

"Viu como eu disse 'Meu amor!'?? Eu direi outras vezes, e coisas piores."

RUMO

2009-08-11T15:48:00.000-07:00

O que fazia ali?
Tão só,
Sem casa.
E com a boca suja.
O que fazia ali
A vida?
A andar por entre os túmulos.
Tão sem rumo
E sem casa
Tão sem voz
E sem vida.

Livros

2009-08-10T19:21:00.000-07:00

"Ela seria fluída durante toda a vida. Porém o que dominara seus contornos e os atraíra a um centro, o que a iluminara contra o mundo e lhe dera íntimo poder fora o segredo. Nunca saberia pensar nele em termos claros temendo invadir e dissolver a sua imagem. No entanto ele formara no seu interior um núcleo longínquo e vivo e jamais perdera a magia — sustentava-a sua vaguidão insolúvel como a única realidade que para ela sempre deveria ser a perdida. [...]"

[ O Lustre - Clarice Lispector ]

Já é hora do corpo vencer a manhã

2009-08-10T19:06:00.000-07:00

Abraçar o nada.
Sentir sua respiração desesperada,
Seu corpo mole.
A crueza de suas mãos tristes,
Seus olhos inexpressivos
Surpreendentemente tão coloridos.
O abraço pequeno repleto
De vontade e de urgência.
Frio nas peles resecadas
Que se desejam e não se tocam,
O não encontro
E o abraço forte dado no ar.

poemeta adolescente pseudo-depressivo

2009-08-10T18:57:00.000-07:00

Solidão esbranquiçada
E líquida
Escorre brota
Dentro-fora
Do corpo.

Corpo sozinho.
Pensa pouco.
Sente.
Escuta e entende
Tudo.

Olhos fechados
Na meia penumbra.
O vento bate a porta.
O papel estava em branco.

O corpo
Pouco pensante
E sozinho
Em meio
À líquida
E falsa solidão,
Olhos serrados
No quase escuro do quarto,
Deseja sultilmente
Uma morte rápida e prazerosa.

Escreve.
Esquece.
Vive.

2009-08-10T18:47:00.000-07:00

Blog p/ passar o tempo... isso ae!

[ ao som do Clube da esquina - e depois de um dia de trabalho (argh!) e ensaio (??) ]